É oficial

perdi a fé nos homens. Não falo da humanidade em geral, falo dos homens, aquelas criaturas com voz grossa e que por vezes têm a unhaca do dedo mindinho mais desenvolvido que o filho da p*ta do cérebro (e apetece-me dizer tanta asneira, Nossa Senhora de Fátima que me ajude a não mandar mais ****alhadas que o Ice T mandou em Vilar de Mouros). Esses vermes, esses parasitas da sociedade, essas coisas estúpidas, independentemente de serem louros ou morenos, carecas ou com cabelo, peludos ou sem um único pêlo. Cambada de insensíveis, amorais, irresponsáveis e manipuladores. É que este tipo de espécie brinca com as pessoas e quando se cansa nem se lembra de mandar uma filha duma rameira duma mensagem. Nada. Cobardes, porcos chauvinistas. Ide rebentar, marrar com a cornadura numa central nuclear de Chernobyl. Mas rebentem devagarinho, para doer mais um pchiché.

Muito tenho eu sofrido por essa coisa que só faz peso ao chão e não vale o arzinho que respira mesmo que esse arzinho esteja carregadinho carregadinho de dióxido de carbono. Ainda ontem ía eu, contente até, a comer um gelado e a conduzir, então não é que um HOMEM (lá está) me queria multar. Quer dizer, os homens podem andar a arrotar e a coçar as jóias de família em público, eu vou a comer um geladinho, que está calor e tudo, e pimba, queria multar-me. Quem é que inventou essa filha duma meretriz duma lei. QUEMMMM? Um homem. Só pode.

É como o c*brão do Túnel do Marquês. UUUUUU, o túnel do Marquês, que tanto jeitinho vai dar aos portugueses e às portuguesas e às lisboetas e aos lisboetas. O c*ralho. Primeiro para achar aquela m*rda só mesmo indo da A5, depois lá dentro só se pode andar à velocidade estonteante de 50 km/h. Oh que pôrra. 50 km/h anda o meu sobrinho que tem um ano e 5 meses quanto mais o meu veículo com 1200 de cilindrada. Brinquemos ou quê? Uma m*rda duma obra que andou ali a empancar meia Lisboa durante não sei quantos anos para se andar a 50km/h. Era rebentar de dióxido de carbono. Os gajos todos enfileiradinhos de boquinha aberta ali no túnel e o mulherio a acelerar, a acelerar, de preferência com uma Renault Traffic de mil-nove 93 que já ardeu, já caiu dum penhasco, já teve as suas jóias de família lavadas e depois de um período em coma, renasceu das cinzas.

E depois o Túnel também, me parece, tem as saídas muito mal sinalizadas que eu enganei-me. Mas aí já dou o benefício da dúvida e posso ser eu que vejo malinho malinho ao longe e não vi a placa. Esta é a diferença entre um homem e uma Mulher. É que a Mulher reconhece o que é. Um homem foge do que é.

Que rebentem todos.

Publique-se.

[Nota Editorial: excluem-se os meus leitores meninos. Vós não tendes sexo para mim. Tendes um bocadinho, mas vós tendes bom senso. Acho eu.]