Fumar Mata

Chove torrencialmente neste país, e faz vento e trovões e oh lá que se vai a luz. Chove muito. Chove ainda mais, e eu quase que juro que é de propósito, quando vou a qualquer lado. Cascais, chuva e Maseratis, muita chuva e um maserati apenas que já quase-que-prometi dar ao homem da minha vida. Perdi-me e ali andei por entre serras, curvas e contra curvas e fiquei chateada. Tão chateada que decidi acender um cigarro na esperança que tal me aclarasse o caminho, as ideias e os nervos. E é então que abro um pouco o vidro e, meu deus, meu S. Pedro, será que tenho cara de parva, e chove-me para os olhos, para a cara, para todo o lado. Então penso, morro aqui asfixiada, sendo fumadora activa e passiva e todas as coisas que me vão fulminar nos próximos 6 segundos, ou chego ao meu destino mais encharcada que um pinto e em grande risco de apanhar uma pneunomia fulminante? Escolhi a segunda opção. Este vício vai acabar por me matar.