Londres. 2005.

Foi há quase 4 anos que fui a Londres pela primeira e única vez. Com as minhas amigas de sempre, aquelas que também percebem porque é que, de volta e meia, me dão ataques de misantropia. E porquê Londres agora, neste fim de semana chuvoso?

Porque apetece-me. Londres não é a cidade dos meus sonhos, mas apetece-me. Apetece-me ouvir aquele MAINDAGUÉP dito de uma forma que eu quase juro que se não reparasse na pôrra do buraco, vinha de lá um senhor londrino dar-me uma galheta. Apetece-me ficar completamente doida porque uma libra não é propriamente um euro e dar por mim a comer o queque mais caro do mundo inteiro. Apetece-me olhar para as montras, ver os preços, e não fazer a mínima de quanto será aquilo. Apetece-me comer carne de 3ªcategoria, com batatas fritas que pesam 100 gr cada e pagar 15 libras e mesmo assim, não fazer a minima de quantos euros paguei.Apetece-me ir para um pub qualquer às 4 da tarde, beber pints como qualquer outro yuppie saído do trabalho e abandonar a festa quando acaba… que é as 11 da noite. Apetece-me aquele jarro de bebida misteriosa azul algures no Soho. E os Teatros, e os concertos, e os esquilos em qualquer parque. E tudo o que aqui não existe.

Londres apetece-me. Pelo menos hoje.

In the future, everybody will be famous for 15 minutes. *

Na semana passada, desapareceu um rapaz na zona de Lisboa, que se chama Miguel. A família, obviamente, espalhou emails e criou um blog com fotografias do desaparecido. A imprensa procurava o rapaz, tido como triste e melancólico pela imprensa e segundo a mãe, já não tocava em drogas há algum tempo. As pessoas torciam para que aparecesse, outras diziam que o miudo tinha, enfim, tido uma overdose, saltado da ponte, prostituido, etc etc.

Felizmente apareceu, masi ou menos bem, sem mazelas físicas.

A mãe aparece na capa de uma das revistas do coração deste semana.

*Andy Warhol.

Ho!Ho!Ho!

O Natal está aí e eu já fiz, pronto, um esboço das magníficas prendas que vós me podeis ofertar, ou então não.

A minha Wishlist

Pois, também sei

Sei que deveria ter ligado a duas ou três pessoas este fim-de-semana e não liguei. Quem me conhece saberá que preciso de (muito) tempo para mim. E foi o que fiz, no Domingo, passear-me em frente à televisão de pijama e robe, com má comida pelo meio, com sol a bater-me na cara. Com programas de televisão a roçar o ridiculo, com vontade de dormir, com banho de imersão de uma hora e máscara facial que comprei no Schlecker por 89 cêntimos.

Anti-rugas e tudo.

Pedro Mexia dixit

Nunca

Ela nunca me mentiu. Nunca me enganou, nunca omitiu, nunca distorceu, nunca foi dissimulada, nunca inventou, nunca negou, nunca foi falsa ou traiçoeira, nunca fingiu, nunca foi hipócrita nem desleal. É verdade que foi uma das experiências mais violentas que tive até hoje. Mas foi também a experiência mais fantástica que tive até hoje. É uma coisa que acontece uma vez na vida. Estou grato por me ter acontecido ao menos uma vez.

_____________________

Tivesse eu o talento do Sr. Pedro Mexia e conseguiria expressar o que este expressa, só que no masculino.

Mi Vida

Aqui há dias, uma das minhas melhores minhas, com quem infelizmente não falo todos os dias porque não consigo ter o MSN ligado e a trabalhar ao mesmo tempo, disse-me que, pelo o que lia no blog, parecia que se me tinham acabado os xanax derivado aos nervos. 

Ora bem, e porquê? Digamos que o meu trânsito astrológico não é dos melhores. E isso é agravado pela fome, que sinto de momento, e pelo facto de ter de fazer qualquer coisa para comer e isto enquanto não se tem a Bimby é uma chatice.

A Bimby é a melhor. A Bimby é a maior. Conheço quem vende, por isso contactai-me pelo lilystrange@live.com.

 

Muchas Gracias.

Ahhh, se quiserem ver aqui a vossa escriba com mais inspiração, mais tempo e com mais comida no estômago e feliz feliz também se podem unir, e vejam lá como sou porreira pá, e ofertar uma bimby aqui para a je, que a malta é pobre e agradece. E aqui a je até dá jantar e tudo quando tiver Bimby. Na minha casa. Onde é que vocês vêem disto, ONDE? Não vêem. Je suis unique. E presunçosa.

Schadenfreude

Não sei o que será pior. Ter de conviver com gente que se sente feliz com a miséria alheia ou se é o facto de essa “gente” existir.

Truth is

esta música não me sai da cabeça e tiro a triste conclusão que eu morria, de vez, se ele ma cantasse ao ouvido.

 

ou talvez seja da ressaca que acho a frase “I’m the best slow dancer in the universe” a coisa mais maravilhosa do mundo.

Me wants o senhor dos The National. E ele. Um dos dois. E o Billy Corgan. Um dos três. Me wants him.

Dude, bring out the violins

ainda estou a trabalhar. São 1:16am. 

 

 

refds

Funny Quote of the Day

Tallulah Bankhead - “If I had to live my life again, I’d make the same mistakes, only sooner.”

E quem é o Talula? Na sê.

EDIT: É A Talula.

Bad mood

Faz de conta que o meu stress é medido por uma espécie de termómetro. E só esta manhã, já estava mais vermelhinho que o vermelho do equipamento do Benfica. Uma hora depois de ter aberto os olhinhos e de ter pensado “Mas que belo dia que está hoje”, já estava aos gritos ao telefone a dizer:

- Mandaram-me ir comprar umas p***** dumas peças que não existem. Isto é só para me f***** a cabeça. 

Digamos que estou em estado de descompressão, mas em risco de explodir a qualquer altura. E não me venham dizer que tenha calma, porque eu TENHO CALMA, OK??????

Need.

Vacations.

NOW.

Perguntas e Respostas?

P.: Quantas vezes, LilyStrange, esta semana, bateste tu com a cabeça?

R.: Umas vinte.

P.: Quantas vezes, LilyStrange, esta semana, bateste tu com a cabeça ao ponto de fazer sangue?

R.: Duas.

Sou uma mulher feliz.

Que Deus me ajude.

O dia nem me estava a correr mal, apesar da raiva fulgurante que culminou na morte antecipada do meu rato (do computador entenda-se, que não me apetece chatives com os da PETA) e com um falar mais alto com a senhora da REPSOL (ele há gente estúpida neste mundo, e eu quando estou enervada dá nisto), quando pronto, vejo o trailer do novo DVD de Smashing Pumpkins e tenho o conhecimento que o Billy Corgan usa camisa de dormir. 

 

 

Depois quer o rapaz ter uma vida amorosa estável.

Sou uma pessoa que tem raiva

E stress dentro de mim. Quem sofreu foi o rato do computador que se encontra aberto como se fosse para uma dissecação. Daqui a pouco é o modem que me proporciona uma internet tão rápida que se eu apanhasse um comboio regional e fosse à sede da wordpress para pôr este post online, seria mais rápido. Depois será quem ousar chatear-me. 

 

Deveria ter ficado na minha cama.

Afinal

foram 530€ de arranjo. E uma peça ali, e uma peça acolá e o c&$!(“( que os f#($.

Election Day

Hoje é um daqueles dias em que eu questiono a nossa existência neste mundo. Do outro lado do Atlântico estão milhões de americanos, gorditos à pala dos McDonald’s e dos KFC e das apple pie e de todas as outras coisas que fazem mal mas que até podem saber bem, com um boletim na mão e a decidir o futuro do mundo. Eu que até estou interessada em viver bem e numa economia estável, decidida pelos mesmíssimos senhores que estão agora a ver quem vai morar na Casa Branca, tenho o meu cartão de eleitor que serve para quê? Para decidir o que se passa no meu país. E se, no meu país, toda a gente se chatear por causa do bug que mais tarde ou mais cedo o Magalhães vai ter e decidirem, vá, andar à porrada, o que é que acontece? Vêm aí os americanos pôr a ordem no burgo. Quem é que os mandou vir? Ninguém. Quer é que os elege? Aqueles que nem sabem onde é o Iraque, nem o Afeganistão, nem o Vietname, e muito menos sabem que as pernas do Cristiano Ronaldo se passeiam por estes solos que se dizem portugueses, mas que defendem com unhas e dentes que eles é que sabem o que é melhor para o mundo, nem que se mande uns mísseis e se mate uns quantos civis. E está a avó do Obama a morar no Quénia, e alguém, que come Big Mac’s como quem come um queque de noz, sabe onde é o Quénia?  Não. Mas se fôr para ir estabelecer a paz no mundo, oh-meu-menino, vai de mandar para lá um avião carregado de mísseis. E se for preciso ajuda humanitária? Dá trabalho, por isso é que aquilo em New Orleans também não foi assim uma espectáculo bonito, porque eles armas têm prontas a despachar, ajuda humanitária é que, pronto… é trabalhoso.

ADIANTE

Estava eu hoje a ouvir a TSF (porque eu ando a trabalhar em demasia e não vejo a televisão) e aparece-me um senhor revoltado porque o Obama não será bom presidente porque nem americanizou ainda o nome. E é nisto que Portugal vive, em portuguesices de aparências, que muito mais importante seria o Sr. Obama ter um nome americano para poder ser presidente, e não sentir, verdadeiramente o país. 

Nome americanizado ou não, o Sr. Barack Obama, que até pode passar a chamar-se McBarack McObama, que faça o favor de ganhar e depois disso, que regularize a sua economia. Para o resto do mundo isso chega, dispensamos os mísseis, obrigada. 

 

A eleitora (não-sei-que-número) de Pedrógão, Portugal, algures no mundo.

The Smashing Pumpkins are dead! Long live The Smashing Pumpkins!

We absolutely, without reservation, honor James and D’arcy. There is no qualification to that statement. We honor them IN FULL. They were there, then. And together we did some incredible things. But let me go one step further. When Jimmy and I decided to move forward and begin again with SP we very openly addressed the question of James and D’arcy returning. We spoke honestly with each other about our feelings and personal reservations, and decided together that the door was open to them to return. Because it was the right thing to do. Honestly though it wasn’t suprising to us that they didn’t want to return, because that was consistent with their general position to date (and continues to be I might add), which is they see the band as something that they got away from for their own reasons. There were no conditions ever put on a return. They simply didn’t even want the conversation with us.

I can now say definitively that they aren’t ever coming back. Period. There is no maybe. If the door was once open to at least have the conversation and consider the possibility, it is now closed. For good. We have moved on. We love them, and we wish them well.

By Billy Corgan.

E isto só pode ser culpa da coisa de esfregar o chão que continua, deixai-me informar, na minha varanda. Porque nada me tem corrido bem desde que aquela coisa lá está. E o Billy e o Jimmy são muito talentosos, mas The music MUST come first. e eu não vi nada disso no Zeitgeist.

God Bless, with love from the 7th ray and the rainbow at the end of my heart,
William

370 fucking euros

Ora bem, o que é que eu fazia com 370€?

* Comprava umas bonitas roupas na La Redoute ou na Zara ou na Friday’s Project ou na Salsa ou na Pepe Jeans ou no ebay.

* Comprava umas Fly London algures.

* Fazia um dia, ou dois, num SPA.

* Comia uma semana inteirinha no Valentino’s.

* Dava entrada para uma viagem a Nova Iorque.

* Passava uns dias em Madrid ou em Paris, sem grandes luxos.

* Dava uma bonita festa de inauguração em casa.

* Pagava a renda de casa.

O que é que eu vou fazer com 370€?

* Pagar o arranjo do carro.

 

Obrigada Senhor, por seres tão benevolente com esta tua ovelhinha.

Raios parta.

Vocês sabem destas coisas, uma pessoa não acredita em bruxas, nem nada que se pareça, mas depois há uma série de coisas que nos faz pensar e começamos a ficar crentes. E quase toda a gente, incluindo eu, quando fica crente é pelas coisas negativas que têm vindo a acontecer, porque não, eu ainda não ganhei o euromilhões. Nem o meu pai. 

Tudo começou na quarta-feira passada quando vejo um daqueles coisinhos compridos para a cinza do incenso na minha varanda. E se há coisa que me faz desconfiar é quando mete coisas para queimar, que eu sei que se queimam coisas más, ali, em frente à minha janela, na minha varanda. 

Na quinta-feira, o coisinho já não estava lá mas no mesmo sítio estava uma escova para esfregar o chão ou o que se quiser, vermelha, com pega e exactamente no mesmo sítio. 

No sábado, apanhei uma estrada com óleo e subi um passeio e lixei uma roda e agora tenho o carro na oficina. 

 

Precisam-se voluntários para tirar aquilo da minha varanda.