itz da fainal cauntedau, turururu

Faz frio, aquele frio que me enregela os ossos, que me pinta as unhas não pintadas de um violeta, que me faz não ter pescoço, que me obriga a ter algumas camisolas em cima umas das outras, sem grande distinção cromática porque a minha cor, no frio, é o preto. Temo que tenha de comprar termoteves e aborrece-me a cor branquinha de uma termoteve quente e cheia de pelo. Encho os pés de meias. Meias. Ponho a sauffage do carro no máximo e parece-me que o mundo está quase perfeito. Depois tenho de dar boleia a um qualquer homem encalorado e abre a janela até abaixo, como se não percebesse o sentido da coisa. Como se não tivesse o mínimo respeito pelos meus ossos gelados, pelos meus ombros ao nível das orelhas. Besta, penso eu. O mais desinibido é capaz de mandar uma “mas tu estás maluca”, mas que me interessa a mim, está quentinho, o sol de inverno cega-me a vista (*) e o mundo está quase perfeito. Percorro as notícias dos acidentes para ver se vejo o teu nome no obituário. Devem estar quatro ou cinco graus. Negativos. É de noite às 6, não apanho o sol a bater-me na cara deitada no sofá, com a manta que me acompanha quase para todo o lado quando está frio, o chá quente esfria em menos de nada e as bolachas pequeno-almoço da marca continente têm mais ou menos 10 kilos de açúcar. Cada uma. Como se quisesse arranjar uma desculpa dramática para a tua ausência. Acho que vou começar a beber água morna. Não esfria por dentro. E eu preciso de estar quente por dentro, que já me basta o frio que me rodeia. Como se a tua morte fosse uma desculpa suficientemente boa. Daqui a pouco neva. Mas no meu coração, é Inverno todo o ano.

(*) Já não cega, o sol de inverno, comprei uns óculos para o inverno e subitamente tornei-me a rainha do estilo. Do meu, que mais ninguém acha piada. No fundo, isto tudo era só para dizer isso. Que comprei uns óculos de sol de Inverno.

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